Una diminuta esperanza se mecía en la fogata, y él la sostenía con la mirada. Cómo había llegado a ese rincón del bosque, frío y húmedo, era una historia que quería contarle a los niños de la aldea. Por lo pronto era lo que lo mantenía despierto para cuidar la lánguida fogata que le calentaba, solo la esperanza.
El frío de ese día de caminata por los paramos, lo había agotado, a tal extremo, que no sentía sus piernas, ni sus manos, eran muñones que se arrastraba en ese agujero, como dormidos acalambrados, aterrados y cercanos a la muerte.
Pero en sus ojos brillaba la diminuta llama, que lo hacía sonreír, que extraño, sonreír a punto de morir, sonreír le dijo su abuelo era la última señal antes de la muerte por una travesía sobre el hielo.
Más un si el hielo también venia del cielo, más aun si era de noche, más aún sin tener una presa consigo, para demostrar que merecía el valor que se le concedían a los cazadores, no tendría semejante honor, había fracasado.
Y esa noche la única flama de esperanza que iluminaba su sueño era sobrevivir ha esa noche de infierno blanco, levantarse, avanzar rumbo al suroeste, cruzar lo que debiera cruzar y llegar al regazo de su madre, a pedirle perdón.
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